И только жизнь умеет так меняться что хочется то плакать то смеяться
Войдите в ОК
И НИЧЕГО НЕ ПОВТОРИТСЯ.
АХ,ЖИЗНЬ,ТЫ ПТИЦА-ПРОСТО ПТИЦА!
Журавль в небе иль синица?
Какая разница – лети!
И в этой сини серебристой
Всё, что ни есть, всё растворится.
И эти ночи, эти лица,
И эти солнечные дни.
Всё станет точкой – меньше точки,
А может, капелькой дождя.
И где-то снова стукнет в почву
Моё накопленное «я».
И по травинке снова к свету
Душа, очнувшись, поползёт.
И будет жизнь, и в жизни – лето,
И в синь прекрасную полёт…
Травнiкъ Терентiй
Прекрасных, звёздно-сказочных ночей,
С луной, плывущей по небу куда-то.
Живите ради танцев под дождём,
Улыбок, смеха и любимых песен,
И длинных разговоров ни о чём.
За чашкой чая с ароматным кексом.
Что заставляют чувствовать вкус жизни.
Лишь о тебе желанья все и мысли.
Живите ради тех, кто никогда
Вас не предаст и словом не обидит,
И будет рядом, если вдруг беда.
Ради любви и радости живите.
Наша жизнь, как вода в быстрой речке,
Постоянно куда – то бежит,
Быстротечно меняется время,
Ни минутку оно не стоит.
Жаль, не знаем, что ждёт нас в дальнейшем.
Сколько времени будем в пути.
Сколько будет у нас остановок,
И достойно ль сумеем пройти.
Наша жизнь, что вода в быстрой речке,
Жаль, что заново нам не родиться,
Чтоб исправить ошибки свои.
и мы её читаем постоянно.
В делах, поступках, мыслях и словах
проходят дни и годы неустанно.
Не каждому прочесть всё суждено,
кто четверть прочитал, кто половину.
Знать небесами было так дано,
лишь свыше знают этому причину.
А кто-то так давно уже устал,
прочесть лишь несколько листов осталось.
Хоть и пора к Началу всех Начал,
но тяжкий крест ему нести досталось.
И каждому дана судьба своя,
В ней таинство и святость Бытия,
и торжество дарованного мига.
Жизнь стремительно стрелой несётся вдаль…
Я как будто ничего не успеваю…
Мне пропущенной секунды каждой жаль…
Бег хочу притормозить. а как. Не знаю…
День и ночь текут сквозь пальцы. не поймать…
На ладошке собрала я в горсть минутки
Время вздумало со мною поиграть…
Разлетелись все минутки… Что за шутки?
Вы куда? Кричу минуткам беглым вслед…
Лишь сейчас я Вашу ценность понимаю!
С высоты уже прожитых мною лет
Важность каждой я всем телом ощущаю.
Задержитесь. Ненадолго… видит Бог
Я бесцельно тратить Вас уже не буду.
В жизни каждый человек себе пророк..
Я свои уроки жизни не забуду.
И только жизнь умеет так меняться что хочется то плакать то смеяться
Рассвет всегда справляется успешно
С тоской, что утверждает: “Всё кромешно”.
Рассвет не спорит, просто настаёт.
Настанет и тихонечко поёт,
Поёт себе под нос одно и то же:
“Какое счастье жить на свете, боже!”
А правды нет. Есть взгляд на вещи.
Есть добрый взгляд и взгляд зловещий,
Взгляд равнодушный, взгляд живой,
Открытый взгляд и взгляд кривой.
Взгляд тех, кто смотрит как-то косо
И кто не видит дальше носа.
О мир, какой же ты? Ответь.
А он: «Не знаю. Как смотреть».
За жизнь одну возможно ли успеть
Всё выразить и высказать, и спеть?
Возможно ли за жизнь всего одну
И музыку понять и тишину,
И замысел Создателя понять,
И груз свой неподъёмный приподнять?
Время мчится. Это точно. А зачем? Ведь мне не срочно.
Я б жила себе, жила, воздух медленно пила,
Воздух хвойный, воздух травный, я бы шла походкой плавной
По тропинке непрямой то из дома, то домой
Живём потихоньку и не унываем
И жизни все косточки перемываем:
Такая она и сякая она,
К тому же она почему-то одна,
К тому же она почему-то уходит,
Что нам уж совсем, ну совсем неподходит.
Осень — души очищение.
Сбросив грехи, словно листья,
Просим смиренно прощения,
Радуясь помыслам чистым.
Ценится все. Даже малость,
Краткость прекрасных мгновений!
Осень — не грусть. Она — радость!
Тысяча сто впечатлений.
А жизнь трудна. Она труднее, что ни год.
Чтоб с нею справиться, я к ней ищу подход,
И выбираю для общенья верный тон,
И для свиданий выбираю верный фон.
Коль говорить с ней меж задумчивых дерев,
Она на милость непременно сменит гнев,
И коль любить её пушистые снега
И синь небесную, что так ей дорога,
И не канючить, и не требовать тех благ,
Что дать не может она, бедная, никак,
А лишь при каждой новой встречи ликовать,
То и она со мною будет ворковать.
Это ж надо такое создать полотно!
Поглядев, испытаешь томленье одно.
Столько солнечных бликов и воздуха, Боже,
И такая палитра – мурашки по коже.
Не снимай же картину с мольберта, Творец,
Краски влажные – значит, ещё не конец.